Hoy no escribo, hoy sólo leo...

Gente especial...

Me lo contaba Ana, mi compañera de fatigas académicas, con los ojos humedecidos, mientras se acababa el café que acostumbra a saborear antes de entrar en clase. Ana siempre fue un alma comprometida, de esas personas que nunca son del todo felices si alguien cercano anda jodido. Los que la conocen saben de su altruismo, a veces enfermizo. “…Pon la mano de vez en cuando…”, le digo para sacarle un gesto amable en su rostro castigado. Ana viene trabajando desde hace un tiempo en un colegio de niños deficientes mentales, les ayuda a conocerse y expresarse en una labor que requiere paciencia de santo y destreza de orfebre, virtudes que rebosan en nuestra protagonista. Me decía que estuvo el fin de semana en los Campeonatos Andaluces de Atletismo para niños “Especiales”, palabra que desterraría del diccionario humano sin dudarlo. Tocaba la final de los cien metros, diez personitas ilusionadas se preparaban para la salida, conscientes de que en las gradas animaban familiares orgullosos de cada uno de ellos. Querían ganar, desde luego, quizás por el simple hecho de reverdecer la sonrisa de unos padres felices de ver su hijo levantando los brazos. Pero iba a ser aún mejor…
Comenzó la carrera, todos salieron disparados como pudieron, menos uno, un chaval de aspecto frágil que al poco de dar unas zancadas tropezó con sus propias zapatillas y cayó al piso, empezando a gemir desconsolado.
No pasó un solo segundo, los demás miraron hacia atrás, se detuvieron y regresaron, todos… Le ayudaron a levantarse y caminaron juntos hacia la meta, rodeando al chico que segundos antes estaba en el suelo. Dice Ana que el público, en pie, rompió a aplaudir mientras las lágrimas asomaban en los ojos de todos y cada uno de los que asistieron a tal milagro. Y uno piensa, y no es en balde, si los “especiales” somos todos los demás, hijos de un Dios distinto que olvidó tatuar el gen de la nobleza en nuestras carnes, pero que roció de osadía ignorante nuestro espíritu. Y ahora, bien ponderado lector, explíqueme usted, si no le importa, quíen tiene el retraso, si el que tiende la mano al desvalido que llora desconsolado, o el que vende al vecino por dos barras de pan y una onza de manteca colorá, como su vergüenza…

Y qué quieren que les diga, si es Lunes y Benedetti ha dejado de existir...

Testamento...

...Ahora que mi luz se apaga, es de justos jurar testamento y quedar en paz con los que me amaron. Y es que he visto pasar los años jugando a ser querido. Quiso el viento que mi sombra la persiguieran corazones dispuestos a regalar cariño a cambio de la nada. Esquivé mis pasos buscando nuevos mundos, conocí campos fértiles en libertad, tumbé mi lomo sobre espesas praderas mientras el Sol se hacía pulcro en la mañana. Ví amaneceres en soledad, abrazando el pecado, gritando al aire toda la fuerza que respiraba, celoso de cada instante. He saludado la noche, correteando tras amores furtivos de verano que hacían olvidar casa y oficio, bebiendo tragos de existencia que me abandonaban a la vuelta de la esquina, parando el tiempo. He disfrutado de manjares exquisitos, engañando la lógica de un mundo que pone fronteras a todas las cosas que parecen divinas, dando la razón a quienes defienden que no vivimos para ir lamentando ilusiones inacabadas…
En el olvido destierro los sufrimientos. Maldigo los viajes que se hacían eternos, días enteros entre cuatro paredes frías y alguna visita inesperada. Jamás derramé tanta lágrima como cuando me ví perdido, culpándome a cada paso de un momento de furia que me hizo perder de vista lo más sagrado. Doy gracias al destino por hacerme ejemplo de las casualidades que casi nunca suceden. Aún tiemblo al recordar aquellos ojos castigados por tenerme lejos, pero que renacían de vida por aparecer de nuevo bajo sus miradas, cumpliendo los deseos más profundos de almas en plena inocencia…
Y tras tanta idílica aventura, aquí echado observando el infinito, pienso sin pensar en todas las vidas que disfruté, todo el afecto, y sólo acierto a sonreír en la madrugada por haberse cumplido la excepción en mis carnes ya oxidadas. Debo ser noble y terminar mi caminar con la dignidad que merece mi estirpe, pues ni de lejos podía imaginar en aquella granja, en medio del monte, tan lejos de mi futura morada, que iba a abrazar cada segundo con el desempeño que lo hice, sintiendo como mío el orgullo de un apellido. Y ya, torpe en mis pasos, espero a mi última estación, el Cielo de los animales, pues tengo un relato que contarles a los que hace años partieron sin mi suerte, el de un chucho que tomó forma de hijo, el de un pastor que sintió como un hermano, la historia de un perro aventurero que recordará por siempre una familia que aún suspira por que resista al menos otro invierno a su lado…

Por siempre vuestro, Goku…

Casi Viernes Santo... mañana terapia

Orgullo pirata...

En ésta travesía allén de los mares que venimos surcando diviso corsarios que persiguen nuestro rumbo. La bruma acecha una nave roída por un navegar en aguas turbulentas que hacen golpear la proa con trozos de otros barcos batidos en corso. Y como almirante debo decirles, honorable tripulación, que no cesaremos en el combate que semanas llevamos intercediendo contra bucaneros de mala estirpe y oleajes que hacen el capricho de Neptuno. Y no asusten queridos compañeros, conozco bien las cartas, el viento nos acoge y nos guía hacia islas donde la lucidez sea el manto que adorne su conciencia. Y no hay mayor tesoro, pues pervive en la eternidad de los corazones de quienes llegan a conocer tal virtud. No caigan en capricho de dioses que sonríen al verle desanimado, olviden la fatiga de las últimas batallas que han hecho daño las ganas de avistar tierra firme. A pesar de los pesares, nuestra vela mayor riza el cielo apuntando nuestra dicha, mientras nuestra leyenda hace, cada vez más, enmudecer aquellos que osan desafiar nuestros cañones cuando la bandera de la esperanza asoma en sus horizontes. Saben de su suerte, no hay rezos que ahoguen toda la vitalidad que encarnamos, os lo juro...
El botín que nos espera se llama Justicia, y será entonces cuando la memoria de los tiempos no desdeñe lo imposible porque saben de la historia de unos marineros ciegos que se echaron a la mar con el corazón bebido en coraje para medir la espada con quien no merece clemencia. Pervivirá nuestro ejemplo, daremos la espalda al mediocre que amarra su barca en puertos donde nunca ocurre nada, rindiendo pleitesía a los mismos patrones de siempre, esos que no tienen a bien mirarles a los ojos pero que no dudan en husmear en bolsillos maltrechos antes de que suba la marea...
Tiene usted, amigo y amiga de a bordo, la posibilidad de hacer de su existencia un milagro, y es que hay peores castigos que la muerte, si no pregunten al que vive escondido muerto de miedo por amenazas que suenan vacías. Tengo la respuesta a tanta guerra, tan fácil como no dudar un solo segundo de sí mismos, tan noble y verdadero como defender valores que no salen en los mapas, pero que serán, si queremos, santo y seña en nuestro particular cuaderno de bitácora. Luchad!... Y que tiemblen al pensarnos compañeros!!!...

El rey de los cabritos

Lo tiene usted crudo, bien crudo. En el mejor de los casos ha caído usted en una red llamada Sistema del cual nadie puede salir a menos que venga con parte de defunción bajo el brazo. Es sencillo, consiste en dedicar media vida a un trabajo que le explota y disgusta para poder llevar las cuatro migas de pan a casa y repartirlas a la prole. Es lo que le queda, semanas grises envueltas en depresiones vespertinas y prisas que enloquecen al más tranquilo, quizás una siesta seguida de un sentimiento de vacío y una cena rica en grasas que engorde su tripa y su desesperanza. Y al catre de nuevo…
En su corta existencia usted, en su triste rutina, tendrá que lidiar quiera o no con almas oxidadas que no ven más allá de su gaznate, cachos de carne con ojos que mueven el culo sólo por uno mismo sin saber que con cada paso van perdiendo credibilidad, si es que alguna vez la tuvieron. Los reconocerás fácil, defienden lo que creen que es suyo a grito pelado, pisan por encima del débil, se ríen de la honradez y la dignidad, valores, piensan, de mentira…
Pero aunque consiga usted aislarse de tanto mediocre y crear un ecosistema medio aceptable donde posar sus nalgas, lo sigue llevando jodido. Hipotecas impagables, políticos que manejan a su antojo, bancos que juegan con su dinero, e incontables ingredientes de una vida que no sé quien rayos se la cree. Y cuidadito con salirse del tiesto, ojo con cargarse de un golpe quien le asalta por la calle o no dar paso al animal que viene por el carril izquierdo haciendo luces, porque entonces sí que la lleva clara. Ni la ley ni quien la lleva a cabo le asiste, por muchos impuestos que pague religiosamente.
Así que visto como está el patio mejor hacer la mochila y tirar al monte a vivir con las cabras, que por lo menos no piden más de lo que te dan y escuchan atentamente la cantidad de barbaridades que se te pasan por la cabeza un día cualquiera. Así que no se extrañen si me ven vestido de pastorcito, podrán decir sin miedo que soy el rey de los cabritos, preferible a pernoctar entre cabrones sin alma que le buscan la ruina a uno y se descojonan del pastor, del perro y la madre que los parió. Y es que si al menos dieran lana…

Viernes santo, y mucha calor... disfruten lo que puedan..

Semos idiotas....

Vivimos en un país gobernado por analfabetos que son votados por analfabetos. Ya podamos ponernos de bruces o estudiar excepciones, da lo mismo, se pongan como se pongan. La democracia posibilita que unos cuantos bodoques con labia y mucha avaricia camuflada se apoltronen en asientos bien mullidos por los fajos dinerarios que el poder lleva consigo, faciendo a su antojo nuestro destino. Para darse cuenta sólo hace falta escucharlos y comprobar que éste tipo de alimañas carece de cultura histórica ni de valores, por mucho que adornen su discurso de buenos gestos y moralejas venidas a cuento. No irá a pensar usted que la gripe porcina es la única epidemia que inunda nuestras calles…
Y después estamos los demás, analfabetos desde la cuna, proscritos a dejar la piel en un trabajo que nos agota para, encima, dar gracias por tener salud y dos días libres a la semana, para el que los tenga, claro. Sencillas almas en pena por un horario que anula la vena artística para el que la tuviera, con la mirada fija en la pantalla de un ordenador durante horas en el mejor de los casos, si no bregando en el campo cogiendo aceitunas por 7 euros la hora bajo un Sol que cercena las ganas de nada. Gente que va y viene gastando los pocos duros que ahorran entre tanta hipoteca e impuestos sin sentido para que la clase política mueva el culo en coches blindados y rieguen su gaznate con el mejor de los vinos un mediodía cualquiera. Me siento analfabeto por ser gobernado por gentuza que proclama la paz y la alianza de las civilizaciones pero que no dudan un segundo en vender armas a la Israel genocida si trae a cuenta, con las misma naturalidad que manda ayudas a los palestinos masacrados, limosna bien pagada por el españolito de a pie. Analfabeto por formar parte de una sociedad donde cabe el “todo vale”, pero que no escatima en afilar cuchillos contra el que piensa diferente sobre algunas tradiciones, dando de lado la esencia pura de esa libertad de mentira que con tanta facilidad se echan a la boca. Y es que, amigos, sé que mi retahila no sirve de mucho, quizás para añadir veneno a mi caminar por este pedregal de existencia, pero permitirá usted que, siendo ésta mi terapia, desahogue de cuando en cuando mi espíritu, harto de creerse las mentiras de unos y los golpes en el pecho de otros…
Y al final uno llega a la conclusión, si es que llega, de que casi mejor no pensar mucho, no vaya a ser que después venga Hacienda reclamando las neuronas que hemos utilizado de sobra, así que ya sabe, haga como que es idiota, como viene haciendo, que igual hasta desgrava y le da para invitar a unas cervecitas a su jefe...

La tortilla de Iñaki...

No soy de tragarme telediarios en la sobremesa. Sólo hace falta echar un vistazo para darse cuenta que el timo de la estampita sigue dando resultado, por mucha chaqueta que vista el repeinado de turno que asome a la pantalla a la hora del vino. “Buenas tardes…”, dicen con sonrisa interesante, porque otra cosa no, pero educaos... Y prosiguen, “… Doscientos muertos en Filipinas por un terremoto…”, mientras el realizador enchufa las imágenes de niños destripados bajo un muro de piedra o una embarazada con su hijo en el tejado de la casa pidiendo auxilio a la desesperada… Y ni se inmuta el maniquí encorbatado. Pasan a la siguiente noticia, más cercana, pensada para que una vez calentito con lo de los fiambres desparramados preste usted atención al cotarro. “…Zapatero dice que lo peor de la crisis está por llegar…”, y te quedas embobado mientras la corruptela política entra carpeta en mano en el Congreso a media mañana. En ésta no se paran mucho, de hecho a veces pienso que las imágenes son antiguas, de otro tiempo, si total, siempre son los mismos…
Pero espere, si aún mantiene usted su hocico pegado a la pantalla de la caja tonta para entonces, podrá ver usted como se las apaña Iñaki Cantamañani con la sartén mientras le da la vuelta a la tortilla y la adorna con dos ramitas de laurel a los lados, ya saben, ese “toque personal” a éste plato maravilloso al alcance de todos los bolsillos, y es que últimamente no hay telediario que no saque a un tío preparando postres o manduca a precio de costo, que manía más imbecil…
Sacúdase las babas que no está bonito, pasamos a los deportes, la parte más importante del programa, que para eso destinan 25 minutos de reloj a contar cómo se saca un moco Guti o la historia del típico “panderetas” que no falta cada domingo a la cita con el equipo de sus colores… patético. Si es eso lo que entienden como noticias deportivas…
Ahí acaba el chanchullo, suena la música, salen las letras de los cuatro soplagaitas que se reparten el pasteleo diario, y digo bien, cuatro, porque no van sacar los nombres de los 15 becarios y 17 reporteros que tienen trabajando como negreros para tener por delante un guión medio digno. Se apagan las luces y se intuye al engominado hablando con el de deportes sabe Dios de qué… Que muchas veces pienso, mira, le estará diciendo lo mal que está el servicio últimamente en el Restaurante del Ritz, porque no se me ocurre que estén debatiendo sobre las ayudas sociales a los filipinos tras el terremoto, ni de cómo se las va a aviar el parado de turno, ni siquiera del panderetas o del moco de Guti, aunque ésto último es más probable que les interese. Que bien se lo montan los tíos, ahí siguen con la farsa día tras día señores, y mientras yo, cuchara en mano, tragando todo lo que me echen delante de las narices y sintiéndome mal por ser un mileurista privilegiado que no merece la vida que tiene tal y como me han contado ésta gentuza que está el mundo… manda huevos la tortilla del Iñaki y la madre que les parió oiga… manda huevos...

Hoy tienen permiso para pasar a otra cosa....

2 años de terapia...

Dicen que las estadísticas plasman con objetividad la importancia de ciertas cosas. En estos dos años de terapia que hemos cumplido hemos superado las expectativas iniciales con creces. Lo que comenzó una tarde calurosa de Mayo como un grito desde el negro fondo en el que me hallaba, se ha convertido en un lugar de encuentro de unos cuantos amigos, anónimos o no, que nos reunimos al calor de unas letras y buena música para evadirnos al menos unos minutos cada día. Datos que aquella tarde se hacían impensables. 350 artículos, 15 mil viistas, días de más de 100 visitas únicas, relatos de hasta 33 comentarios... fríos datos que son insuficientes para captar las sensaciones que tanto para mucha gente como para mí hemos experimentado. Y muchos momentos, desde las risas con mi compadre Antonio a las críticas más descarnadas. Los relatos de la madre, del perro, el día que amanecí borroso, los homenajes que escribí, los que están por escribirse, mi navegar pirata, los chascarrillos de mi infancia y hasta pequeñas colaboraciones de mi hermana, mis padres, Raúl... haciendo de éste espacio una entrañable orilla que guardais en vuestros corazones porque sentís que también os pertenece. 2 años, apenas un suspiro, lo mejor está por llegar... Gracias de verdad.

Pura poesía...

Quise explicarle lo que dicen, lo que piensan, aspiro a escribir letras que signifiquen, mas temo hundir mi prosa en lodos olvidados, pero prefiero arriesgar a vivir en la mentira de quien no lo intenta, a sabiendas que no sabré poner música a tanta poesía reencarnada…
Y es que dicen sin saber que la belleza vive en lo efímero. Piensan sin decir que el amor se atraganta tarde o temprano. Susurran en silencio el idilio del infierno con días que se parecen. Obvian que tras la puerta de sus secretos existe un alma que no descansa para que sonrías a carcajada. Olvidan lo más sagrado del universo…
Pero yo conozco un lugar donde residen todas las virtudes en una armonía que engaña a lo breve, he paseado bajo un cielo azul que saluda al niño que descubre horizontes difíciles de enfrentar. He dado la mano al altruismo y en mi puño ha dejado rosas que no marchitan pues visten de olores agradables una brusca existencia. Y me han dicho al oído palabras de ánimo que se repiten en mi mente para no bajar la guardia, y yo, ciego en muchos momentos, no pude sino actuar como el Dios de mis actos acertaba a darme en consejo. Y no fracasaba nunca...
No sé explicarle, gentil ciudadano, verdades que nazcan de mi cosecha, pues no son mías, no sé hacer crecer ilusiones que no se me hayan regalado, perdone usted el plagio de sentimientos, no vienen siendo originales, pero tenga a bien recibirlos en sus brazos y dar ejemplo al que destierra lo que nunca debió.
Vuelva a perdonar mi entresijo de frases, que no pretende clamar otra cosa que una mujer que le dio la vida y que lo sigue mimando como el primer día, a pesar del transcurrir de los años. Y permitirá que le pida, buen hombre, que hoy al menos, gire su alma a sus mismos orígenes, allí donde nunca dejaron de esperarle con los brazos abiertos y el corazón encogido… y vendrá a caer en la cuenta que ni la belleza es efímera ni el amor se desvanece con el tiempo, y que al paraíso se llega de la mano de una madre que no aparta la mirada de sus pasos, por más que se empeñe el viento…
Todos los valores que abrazo, todas las cartas de amor que escribo, toda mi ciencia y mi altruismo se lo debo a ella, madre, bella y excelsa madre. Y sin embargo, a pesar de no poder quitármela de la cabeza, no sé ponerle letra a tanta poesía en movimiento, mas quizás valga una mirada y el lamento de no tenerla cerca…


Feliz Dia de la Madre, feliz fin de semana

Ya no es lo que era...

Mi compadre Antonio traía ésta mañana una resaca de las buenas. Con su media sonrisa y sus ojos enrojecidos por la manzanilla del día anterior me ha puesto la tostada y el café y se ha sentado conmigo con su habitual chascarrillo que me hace lucir la primera sonrisa del día. "la feria ya no es la que era...", me dice con aire melancólico. A lo que respondo con mi ironía de primera hora... "-No Antonio, la misma feria, los mismos borrachos y las mismas ganas de trabajar mientras otros van de vuelta de la juerga...". Sonríe y asiente con la cabeza mientras absorbe su café negro, con esas manos enormes y curtidas, y se queda mirando a la puerta, donde asoman niñas en plena pubertad buscando taxi para ir a dormir la mona. Y me dice con su fino desparpajo... "-No había mujé en mi época que se fuera a casa sola y con el Sol en to lo alto...", y tras un breve carraspeo, prosigue,"...-O se iba con la madre a medianoche o con un buen mozo que la acompañara al amanecer...". Me quedo mirándole y le digo..."Y de quien es la culpa Antonio?..". Vuelve a carraspear y me contesta con gracia, "...la culpa es de mi mujé niño, de mi mujé, que me lleva a medianoche a casa...". Ahí le ven, todo un artista detrás de la barra de un bar olvidado, pero buena gente... no saben ustedes cuánto...

Feria

Perdonen la desgana. Un fin de semana con familia y amigos para el tiempo del que más y el que menos. En Sevilla ya se ha encendido el alumbrado de la Feria otro año más, presagio de lo que nunca cambia. Tocan buenos momentos y carcajadas entre amigos para los que den sentido agradable a la fiesta, pero también borracheras y enfados a destiempo para los que no conocen el lenguaje de la dignidad. Disfruten en esta semana con moderación, sin excesos, den un sentido uniforme y puro a éstos momentos que son oasis entre tantas semanas repetidas de rutina y trabajo. Sean fieles a sí mismo y bailen hasta la extenuación, pero lleven a casa el buen hacer consigo...
Por lo demás, se acercan ya los dos años de blog y no sé cómo agradecer tantas palabras de ánimo que me dedicais, anónimamente o no. Me da fuerzas para continuar una terapia que parece más vuestra que mía, y eso me enorgullece. Prometo no faltar a mi cita cada semana, mientras no me falle la cabeza...
Decía el poeta que no hay mejor recompensa a unas letras que una sonrisa que acompañe a tus palabras, más que mil aplausos, más que mil dineros... y estaba en lo cierto. Muchas gracias por vuestras sonrisas y vuestro respeto...

Buen fin de semana compañeros, esta semana no tengo más que decir...

Heroes de nuestro tiempo

Ahora que los sindicatos salen a la calle para luchar por condiciones de trabajo infames, alzando la protesta contra sueldos indignos y horarios insufribles. Ahora que suenan con fuerza los clarines de una época convulsa e injusta, quiero más que nunca ser la voz de los que no la tienen, de aquellos que son olvidados en el anonimato y el desamparo. Conozco una profesión que no sabe de días libres tirados en el sofá viendo el partido del domingo, gente que vive bajo un Sol asfixiante que abrasa las carnes para por la noche sufrir el frío más cruel que existe, en plena interperie. No se molestan si el jefe humilla sus ancestros, sonríen ante el extraño de costumbres diferentes y tienden la mano al que no tiene nada que ofrecer, aquel que en nuestras calles sería ignorado. Luchan hasta la extenuación bajo tormentas de arena que ciegan verdades, desandan caminos infértiles donde la muerte acecha en cada paso, saben bien de sobra que sus compañeros esperan de su persona el máximo rigor, pues una mirada en falso cercenaría ilusiones incontables y futuros más que honrados, y ya sólo eso les compromete... Les hablo de héroes que lamentan con lágrimas la soledad, poniendo toda la fé en unas letras para los suyos al acabar el día, algunas palabras que recojan la esencia de quien de verdad echa de menos a sus seres queridos en la distancia. Hombres y mujeres que mueren por el compañero de fatigas, por sus ideas, por un mundo que les utiliza para chistes fáciles y manifestaciones efímeras que mutilan el respeto por lo que hacen. Su divisa es el honor, gesto que se extraña en nuestro tiempo. Han visto guerras y eso les hace más humanos, mas cuando vuelven de tan lejos reciben el cariño de los que les quieren, y poco aplausos, pues saben que el peor de los pecados es la ignorancia de quien no alza la vista ni quiere, del que no ve más allá de sus narices y su bolsillo, de aquellos que no miran a los ojos porque no se ven ni a sí mismo…

Teneis mi aprecio y mi estima, militares que luchais por una patria que queda lejos, aquellas unidades destinadas en suelo extranjero, campamentos destacados en lugares perdidos donde el hombre olvidó al hombre. Permitidme ser voz y voto, brindo por vuestra alma, hermanos, podeis estar orgullosos de una lucha que pocos comprenden y muchos olvidan, la bandera que defiendas viene siendo lo de menos...Hoy quise adornar mi humilde morada de frases que os distinguiese, a cambio recibid mi espada sumisa de las sensaciones que dan sentido a la existencia y ponedla al servicio del justo cielo que os ilumina, prometo por mi estirpe batirme en duelo con quien no tiene a bien recordaros, juro por mi pluma hacer la guerra a quien deteste vuestra memoria. Gritaré ésta, mi oda, por el héroe que regresó, no lo duden, pero también por mis amigos huérfanos que aún suspiran por un padre que ya nunca volverá a casa…

Los días van pasando y la semana avanza como si nada. Tengo que contarles varias historias de aquí al fin de semana, espero sacar tiempo donde no lo hay y escribir unas letras para quedar en paz conmigo mismo y con el mundo. El cansancio de la rutina me supera, aunque he aprendido a vivir con ello.

Perdonarán ustedes que mi pluma descanse en este día soleado.

Guillotinas a estrenar.

Otro Lunes que guillotina atisbos de humanidad. Curioso invento por cierto… La guillotina sirvió en la Francia de los Reyes apoltronados para decapitar gente viviendo del cuento. El pueblo se levantó en armas contra duques, condes y demás títulos de mala gaita con el propósito de hacer una sociedad más justa, donde la cuna tuviera importancia pero no fuera decisiva en los designios del personal. Y en esas que salieron a la calle nuestros vecinos gabachos con el mosquetón y la espada hartos de impuestos abusivos para financiar las caprichosas bacanales de la Corte y las guerras en lugares perdidos y rebanaron el gaznate de todo lo que oliera a monarquía y enchufismo. Y lucharon con el rostro afilado ante el poder establecido, ante las barbas acomodadas de quienes atosigaban sin rubor. Y vencieron, vaya si vencieron… El resultado, una nueva sociedad, un sitio algo más habitable, con unas leyes cercanas a la lógica y a la ciencia, aunque, si bien es verdad, con la lacra inherente a todo gobierno manejado por manos humanoides, pero menos, quizás, en apariencia. Y no será tan mala cuando aún hoy se sienten orgullosos, aunque entiendo que de burros con querencia está lleno el universo. Una época lúcida y agradecida, con aportaciones que cayeron en saco roto. Para que se hagan una mínima idea, hoy nos regimos por un Código Civil a imagen y semejanza del que, en su día, escribió de puño y letra un tal Napoleón, hace doscientos años, que ya ha llovido. Una lástima que no redactara un artículo que obligara a pasar por el guillotín a todo bicho viviente que olvide que la dignidad no se compra con dinero y que destruir libertades es de cobardes, pero no pierdo la esperanza de pensar que una sociedad más justa es posible, aunque me parecería más probable si en cada plaza del pueblo se instalara una guillotina a estrenar por quienes hacen méritos de sobra para perder la cabeza…

Vayan en paz. Hay veces que no merece la pena hace esffuerzos, otras veces sí...

Te lo dije mi niña!

Si algo abunda en España son los personajes, extraños o entrañables, para todos los gustos. Algunos parecen sabios y otros rozan la locura, pululan por las ciudades con aire decidido, no dudan jamás de estar en lo cierto, signo de que han perdido la chaveta, pero a veces te sorprenden por un gesto o unas palabras que quedan marcadas para que el tiempo les de la razón, si bien el destino, para entonces, les habrá olvidado, pero para eso tengo mis letras, para que vivan en la memoria infinita de quien tenga a bien leer su historia…
Había una mujer mayor en Santa Cruz, donde viví mis años adolescentes, de aspecto frágil. La recuerdo con falda larga y zapatos negros de tacón. Bien vestida, humilde pero digna, con gafas culo de botella y algo encorvada. Pateaba la ciudad de arriba a abajo. Lo mismo te la encontrabas en el autobús que en el supermercado, igual en un parque dando de comer a los palomos que comprando tela para hacerse un pañuelo. Curiosamente portaba siempre un paraguas, hiciera el día que hiciera. Ya sabrán ustedes del buen tiempo de las Islas Afotunadas, allí donde el Sol es lo habitual ya sea primavera verano o invierno. Pues bien, ésta entrañable mujer se hizo famosa entre los vecinos de la ciudad por su simpatía, alegrando la espera de una cola o el trayecto en autobús con sus historias bien contadas y cargadas de moralejas. Y claro, a poco que la gente cogía confianza le preguntaban por el paraguas que llevaba en la mano con un Sol de justicia asomando por el ventanal sin visos de cambio. Y ella, respondiendo como si de la primera vez se tratase, contaba la historia de un día soleado que salió a la calle y le sorprendió una tormenta de aúpa lejos de su casa, empapándose hasta el corbejón, y desde aquel día, decía, ni se le ocurría salir sin él, ya hiciera el mejor de los días de verano, no se fiaba un pelo, vamos. Imaginen las risas allí donde contaba la anécdota, gente en bermudas haciendo trasbordo para ir a la playa y la anciana con una mano llevando mil bolsas de la compra y en la otra su paraguas, no fuera a mojarse las canas…
Me acordé de ella cuando ésta mañana en la cola de la fruta una mujer le preguntaba al tendero que quién se iba a imaginar ésta crisis que había hecho que su marido agotara el paro en tiempos de bonanza laboral y ahora que se le termina la subvención no encontrara trabajo en los albañiles. Pues a la anciana del paraguas, sabia entre los sabios, ésta tormenta no le habría pillado desprevenida, y le diría a la señora con su salero canario, te lo dije mi niña!!!, y tendría que darle la razón, tan a destiempo...

Pepe el de las bolas...

Hagamos ciencia. Si algo he hecho en mis años de carrera han sido experimentos con cobayas en los que una palanquita surtía de condumio al bicho en función de lo que quisiéramos reforzar, según el comportamiento que nos interesara hacer aprender al animal, por raro que pareciese. Y mientras divagaba se me ocurrió el ejemplo. imagine usted que metemos diez ratoncitos en una caja donde la susodicha palanca diera la bolita de queso si, y sólo si, 1 de ellos, llamémosle Pepe, le da por empujarla, cogiéndola al vuelo. Los demás, por mucho que hicieran, no obtendrían recompensa, y así durante horas. Pregúntese qué es lo que pasaría cuando el hambre hiciera mella en las 9 adorables cobayas mientras nuestro amigo Pepe se pone ciego con el Roquefort. Sí, aciertan, se abalanzarían sobre Don Pepe al unísono, se lo zamparían en un santiamén, que la envidia no vienen siendo exclusiva de los seres humanos. Y ahora piensen en la cantidad de ratitas que viven a su alrededor, esas personas que hagan lo que hagan no tienen recompensa, siendo olvidados, mientras multitud de Pepes se pasean en sus Mercedes camino de la casa de la sierra, y todos conviviendo en la misma "cajita"... hasta que nos toquen demasiado los huevos y Pepe tenga que salir por patas porque le pisan el culo 9 ratas hambrientas, es decir, 3 parados, 2 opositores, 2 inmigrantes y 1 estudiante sin beca, además de la madre que los parió... Así que si quiere usted ser un Pepe de la vida lo lleva bien chungo en los tiempos que vivimos...

Hacienda asesina

Hoy tenía Antonio el gesto torcido. Alguna vez les conté las mil y una formas de preparar el café de mi sufrido compadre Antonio, ese que cada mañana me hace reverdecer la primera sonrisa del día con algún chascarrillo improvisado pero ingenioso. No era el caso, éste Lunes de resaca cofrade ví nuestro amigo detrás de una montaña de papeles frunciendo el ceño, torpe con el bolígrafo, como quien rellena encuestas en chino. Al pagar me acerqué a la barra buscando su mirada cómplice pero no hizo amago de dedicarme una mínima brizna de su tiempo. Me invadía la curiosidad, quise saber que tipo de trampa hacía que ese artista incomprendido olvidara sus habituales historietas matutinas allá por cada mesa que servía. Sólo acertó a decir -Los de Hacienda, que me tienen fritos...-, sin levantar la mirada. Recogí la vuelta y me fui, y mientras subía al trabajo iba pensando lo mierda que es un mundo en el que la burocracia y los protocolos hacen que el artista sucumba ante el agobio y aparque obras de arte en el rincón de la desesperanza y el olvido, dejando huérfana sus inquietudes y mis pocos minutos de disfrute, asesinando intuiciones y buenos momentos... y es que así de mal nos lo hemos montado, y es lo que nos queda, Hacienda mediante...

Soles...

La Semana Santa dobla la esquina y se pierde un año más en el olvido, quedando flashes de cofradías y muchedumbres con la mirada al cielo. El Jueves me mezclé con el pópulo en el centro meridional del teatrillo urbano que año tras año se repite sin grandes novedades. Hice de tripas corazón y auné sacos de relativismo para valorar fielmente las emociones que despierta el cotarro, sentir en propias carnes la lágrima fácil y el silencio mentiroso de una ciudad que deambula por caminos de la sinrazón de forma peligrosamente habitual. El resultado, el esperado, el que intuía, pero quizás aún peor. No será hoy cuando desengrane la falacia, habrá días en la mesura y momentos en frío que me dejen expresar con libertad y sosiego la medida de mis palabras, pero adelantaré que, lejos de decepcionarme, pues esperaba poco, me hizo volver a casa contrariado, con la sensación extraña de quien va al teatro y le insultan, pero reitero que no será éste el párrafo en el que traduzca mi desesperanza.
Por lo demás, diré que disfruté de un fin de semana más que agradable, en uno de esos lugares donde el tiempo pasa despacio y las olas te saludan al despertar. Pero todo lo bueno acaba, vuelta a mis letras, a mis clases, a mis días fotocopiados, pero algo ha cambiado, y es que el Sol asoma cada vez con más fuerza, y eso tizna mi humor de un halo positivo, aunque me embarque en una semana que intuyo dura... Bienvenidos...

Mi excepción...

Viste sus maneras de dulzura, andares de princesa y mirada de doncella. Camina firme con el mundo testigo de hazañas anónimas que gritan su nombre, conoce la humildad y la practica, experta en sonreir ante la duda y esquivar la tristeza, se hizo fuerte en lo que nadie, pues su lealtad no conoce límites y su esfuerzo desespera al más paciente. Desafía la certeza de quien desconfía de un mundo desalmado, del que antepone el pesimismo y la razón a ilusiones sentadas sobre utopías lejanas, resiste ante trincheras de espanto nutridas por almas que decidieron negarse, huir a través de campos vacíos sin ramas que dar cobijo a la esperanza. Me hace poner fin a mi diccionario, ese que carece de palabras que signifiquen un corazón que no fue nunca de éste universo, con esa mirada que sospecha bondades donde nadie busca mientras acaricia cada palmo de inocencia que respiran sus pasos libres. Fiel como la Luna que saluda al escritor poeta que llora letras al viento por no perderla, por volver a conocerte, iluminando rinconces fríos en noches oscuras, lumbre de candil en veredas inertes donde la inspiración escapa en cada descuido. La musa de mis artes, quise que quien no te conoce te supiera cercana, quise que quien no tiene el privilegio de bañarse en tu lecho divino te imaginara un instante y volviera a creer en las excepciones que salvarán nuestro destino. Nobleza hecha gesto, nada en horizontes que prometen idilio, mas en cada brazada deja la vida, pues conoce el camino pero también sus piedras, esas que nacen al verte y mueren cuando das la espalda, quedando el recuerdo de tu aroma, rezando para que vuelvas al encuentro. Y yo, dichoso, poniendo letra a tu sombra eterna, esa que quise hacer mía, ayer, mañana, siempre, esa que mato por hacer nuestra...

Feliz Cumpleaños pequeña....

A veces vuelven...

Es habitual oir cuando alguien muere la frase “Se van siempre los mejores”. Se produce un efecto extraño en las cabezas de quienes asistimos con incredulidad a la pérdida de un ser querido antes de tiempo,incluso llegamos a culparnos por no valorar el aire que uno respira, todos aquellos sabores que nutren nuestro paladar y las risas que están por llegar. Y tanto remordimiento nos hace ser mejores personas, al menos el tiempo que no cae en el olvido la siniestra realidad de un alma que yace inerte ante tus narices, como dormido, pero que vive ya en otro mundo, en el mejor de los casos. Rozamos la posibilidad, quizás unos segundos, de vernos retratado como protagonista de la escena y surge un aliento de alivio que se hace inconfesable para el vecino, el cual seguramente ande experimentando el mismo trance existencial en ese preciso instante. Estoy seguro que, cuando hablo de éstas pérdidas repentinas, tendrán alguien en la cabeza que marchó sin despedirse dejando huérfana las mejores intenciones, esa pieza que encajaba en el puzzle perfecto que venía siendo su camino, tiñiendo sus andares de una cojera distraída y molesta, imperceptible para el que pisa su sombra, pero que a veces vuelve a nuestro encuentro de forma inesperada... Yo pude verle anoche. Soñé con él. Hace años que partió, pero sentí su mano sobre mi espalda ahuyetando demonios y realidades con la misma sencillez que, en vida, te regalaba la palabra precisa para sonreírle al destino desafiando lógica e imposibles. Y das sentido al dicho, “ se van los mejores antes de tiempo”, y piensas que se van porque este mundo no les merece, demasiado lirio entre ortigas, pero siempre queda algún consuelo…y es que terminas entendiendo porqué las flores del cerezo son tan hermosas: al cabo de tres días fallecen, demasiado pronto, mas dejan como breve legado su intenso perfume, y en tus carnes se hace eterno...

Se busca Dictador....

“La Dictadura es el mejor modo de gobierno…”. No es una opinión mía, ni mucho menos, lo dijo el filósofo Platón en la antigua Academia de Atenas. Da miedo la afirmación, ¿eh?. No se precipiten, no es sino una mera palabra, sin más. Ese escalofrío que le produce su simple eco sucede porque tiene usted grabado a fuego en su genética del recuerdo una serie de palabras tabú que de antemano le parecen inaceptables y prohibidas. Ahora, en esta orilla que visita de vez en cuando, haga el ejercicio de dejar de lado prejuicios imbéciles y condicionamientos de palabras a miedos por tradiciones culturales y humillante historia cercana, y una vez dispuesto atienda…
Platón establecía, entre otros, cuatro grandes tipos de gobierno, la oligarquía, o poder de unos cuantos ricos, la Democracia o gobierno del pueblo, la Anarquía, concebida como caos social absoluto, en plan tribu, y la Dictadura o gobierno de una sola persona. Claro, teniendo la historia de Dictadores que tenemos en nuestra querida patria es normal que tiemblen los cimientos de la cordura ante la afirmación platónica inicial, pero si han descontaminado la mente de prejuicios y el alma de lamentos, como les pedí, podrán entender la inercia del griego. Este hombre decía, con acierto, que la mayoría del pueblo es tremendamente egoísta y medio analfabeto, por lo que la Democracia, donde el poder reside en bodoques con ojos, sería la peor de las desgracias, imaginen una cuerda donde cada menda tirase de un lado, terminaría a la deriva de forma irremediable. Tres cuartos de los mismo ocurre en la Oligarquía, en la que unos cuantos ricos se reparten el pastel a su antojo. Y daríamos de bruces con el anticristo, "la Dictadura", con dos posibilidades, que el Dictador sea una persona en condiciones o que caiga en gracia del poder un hijo de la grandísima puta bajito y con bigote que joda el progreso de un país y todo lo que se le parezca, que igual les va sonando la cantinela… Platón pensaba que si teníamos la gran suerte de tener un Dictador bueno y justo, cosa difícil, al estar el poder concentrado y no disperso en diplomáticos comisionistas, los cauces tanto políticos como judiciales serían mucho más efectivos, es decir, que el personaje en cuestión tendría más a mano el cotarro y le sería factible manejarlo a su antojo, siempre suponiéndole la buena fé de cada acto. Ya ven, mis lectores, Dictaduras que no son tan malas, condenas que no son tan eternas, burradas que ya no lo son tanto después de unas pocas líneas y unos muchos políticos en primera plana permanente hasta arribita de mentiras y de bolsillos llenos de dietas cobradas y bien cobradas. Por lo que si conocen a un tío en condiciones, justo y bueno, trabajador e incorruptible avisen, que lo acepto como Dictador por la gloria de España. Se aceptan solicitudes, no se requiere experiencia….

Viento en popa a toda vela, no roza el mar sino vuela... La mejor de las recompensas es acostarte con la conciencia tranquila de haber dado hasta la última gota de sangre y sudor en este día mustio, por pocos aplausos que gasten a su alrededor...

Inviernos eternos...

Les avisé que no guardaran los abrigos, ya les dije que el invierno y la primavera se compinchan para rellenar la cuota de resfriados y bajas laborales que la pereza no llega a colmar. Ya escuchamos los clarines de Semana Santa a la vuelta de la esquina con sus corbatas y colonias del todo a cien, un Domingo de Ramos más que se huele en la madrugada y que nubla la conciencia de los que aman la mesura, que son los menos, los mismos que desconocen quejarse a grito pelado, ese tono que por estas tierras da y quita razones...
Moriré repitiéndome, pero prefiero el riesgo de tener que esquivar zancadillas en mi camino al trabajo que perderme en bosques de conformismo disfrazado de lo políticamente correcto o establecido por el género habitual. Y es que no importa si llora ante un palio o si se emociona ante la lumbre de la feria un año más, no pretendo minarle los pocos alicientes que no prohibe una vida que ahoga, pero permita que le pida que dé un sentido íntimo a la fanfarria y que relativice verdades que parecen de todo menos efímeras rodeado de tanto acólito. Deje usted que le suplique pensar un solo minuto para sí mismo sobre los pasos que persigue y reflexionar sobre lo que vive, lo que quiere, y lo que espera de su existencia, y después disfrute la juerga del cirio o del rebujito a mil por hora, como merece, pero no aminore para luchar contra la injusticia y la desidia, y contribuirá en silencio a acabar con este inmisericorde invierno, que es eterno…

La sonrisa de Velázquez..

La España de la pandereta y el chufla que triunfa ha hecho méritos de sobra a lo largo de la Historia para poner pelos de escarpia a las mentes más lúcidas y serenas, esas que tristemente vienen estando en extinción, y Sevilla, capital mundial de la falacia y el trapicheo, no iba a ser menos, y si no al loro. Sólo tienen que dar un garbeo por el centro y salir al paso de la Giralda, majestuosa, que no es otra cosa que un minarete musulmán propio de la hegemonía mora en la tierra con una torre católica en todo lo alto. Churras con merinas. ¿Para que tirarlo y hacer una torre de las nuestras?, pensaría el arquitecto de turno de la Corte. Nada nada, un campanario por aquí, un par de Santos por allá, unos cuantos angelillos sin sexo en las cornisas y listo, ahí tiene usted su torre profanada, con mezcla cultural y todo, ahora que viene estando de moda eso de la globalización. Que imagino que los gobernantes de la época dirían, “-Sí, sí, respetamos las raíces de los anteriores inquilinos de ésta ciudad, pero el morito bien lejos oiga, que tanto hereje suelto huele y hasta molesta”...
Sigan paseando que es gratis, hasta que lleguen a Plaza Nueva, donde gobierna la estatua de Velázquez con amplia sonrisa, descojonado de la gentuza que justo enfrente entra todas las mañanas por las puertas del Ayuntamiento. Y le notas horrorizado, pensando que cualquier otro tiempo fue mejor. Cada vez que paso a su vera le noto la carcajada más sincera y el corazón más melancólico...
A todo esto , queridos amigos, en cada paso pongan mil ojos, porque, mientras usted anda embelesado, proliferan truhanes que acechan su cartera a la espera del descuido para hacer su Agosto, ya saben, en la jungla vale la ley del más fuerte, aunque aquí fuerza se identifica con ser listo, pero listo de espabilao, que chuflas los tenemos a montones, pero Premios Nobel ni uno…
Eso sí compañeros, si quiere usted juerga ha venido al lugar adecuado, es más, corre usted el peligro de no irse jamás. El sevillano de a pie es muy celoso de sus cosas, es de esos Homos que piensa en Ferias y Semanas Santas cuando le hablan de Cultura y Folklore, nada de libros ni tesis doctorales, eso es de tontos y aburridos.
Todo esto vienen a ser detalles, pero hay datos para el que tenga dudas. Capital de la Comunidad más pobre de España, donde el Metro lleva veinte años haciéndose, allí donde mezclan en gazpacho lágrimas detrás de un santo y saetas con trajes de faralay y cogorzas de órdago. La ciudad donde el robo y el trapicheo es la norma, y que ostenta el dudoso record de consumo de cerveza de toda Europa. Una ciudad que hace una Exposición Universal emocionante y la olvida a su suerte al poco pero que no dudan un solo segundo en echarse a la calle para pedir cadenas perpetuas como borregos y no escatiman en suplicar créditos a la Sucursal más cercana para el ticket de la caseta de la Feria que asoma el mes que viene.
Ahora vengo entendiendo la sonrisa del pintor, claro, ahora me doy cuenta el porqué de esa carcajada que cada mañana se hace más ruidosa del excelso Velázquez, lo que me extraña es que no haya colgado el pincel y la acuarela y entonara el –Ahí os quedais!!-, huyendo por patas y por piernas, sin mirar atrás, como quien deja una Patria de barro y de mentiras...

Viernes, santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino...

Paridas y Paridades..

La estupidez humana es innata, se hereda de padres a hijos, pero descuiden, también puede usted aprenderla si no nació con esa suerte. Habrán oído hablar de la Ley de Paridad, la penúltima idiotez de nuestros gobernantes plasmada en papel, que establece que en organismos públicos debe existir el mismo número de hombres que de mujeres en puestos directivos y de relevancia. Da igual la demanda y el currículo, es decir, que usted, siendo hombre, teniendo la misma nota en un exámen de méritos que una mujer, quedará relegado al olvido por cargar con miembro viril e invitados desde que asomó la cabeza por la flor de su madre, ya me entienden. Tal como lo veo, una discriminación aceptada, de esas mociones que no imparten censura ni levantan pancartas. Y cierto es que históricamente la balanza de la igualdad ha estado posada siempre de un lado, pero cabe pensar que es de burros y chapuzas compensar la injusticia añadiendo al otro lado de la pesa toneladas de idioteces. La paridad es buena, es positiva, enriquece, pero forzarla es como traer a los negritos de Kenia del cuello para que se integren en una civilización que ahora les rechaza. Así no se hacen las cosas, sobre todo cuando no hace falta complicarse mucho la existencia. Señores políticos, inútiles hasta que no se demuestre lo contrario, se trata de no discriminar por el sexo, ni por un lado ni por otro, que no se enteran de la movida. Y puestos a jugar a Fray Torquemada, discriminen entre políticos malos y políticos peores, y ríanse las gracias mutuamente, pero al humilde trabajador, al opositor buscavidas y al sacrificado jornalero deje de joderle la vida. Y si aún así no lo tienen claro inviertan el cotarro y den de lado a las féminas a la hora de adjudicarle empleo, a ver cuántas bombas lapa se encuentra usted mañana en los bajos de su coche... Ya ven señores y señoras, la Ley de Paridad, la última gran parida de los que viven de su insulso voto…

Miércoles... de invierno...

Todo por nada...

Tenían que verlo, tan digno, envuelto en una manta gruesa de pelillos, desafiando al frío y a las miradas de anónimos transeúntes dirigiéndose a sus lugares de trabajo. Vestía chaleco deshilachado para resguardar su cuerpecito débil de la escarcha matutina. Hambriento de verdades y justicia, veía amanecer un día más en su cruel vida con el estómago vacío y el corazón solitario. Muy de vez en cuando alguna de esas sombras que le rozaban la pelambrera se agachaba a contemplarle en el despropósito y él, recio, aguantaba miradas sin miedo a perder vergüenzas ni humildades. Jamás exigió nada, no conoció más bocado que el amargo, pero no dudó un segundo, nunca, en devolver a su amo todo el cariño y la lealtad que un día quiso ver en los ojos de un hombre golpeado por el devenir ambiguo de éste precipicio sin fondo que viene siendo la existencia. Y todo, aprendan del chucho, sin pedir ni una triste galleta a cambio…

Primaveras de papel...

Señores, señoras, queridos lectores y estimados amigos, os tengo que comunicar que el malvado invierno... ha acabado… Guarden en el ropero chaquetones impermeables y calcetines de lana, incluyan también las tardes grises con sus noches frías, escondan al fondo días sumidos en melancolía y espanto, pues ya son historia, agua pasada. Sonrían aún siendo Lunes, la sangre que corre por sus venas tiñe los pasos de posibilidades, la acuarela vuelve a tener color mientras el verde de los campos renace en el horizonte, haciendo del espacio un lugar más habitable…
Y parece como si la paz y el sosiego se instalara en los corazones de quienes pasean al atardecer, reluce el brillo en los ojos de niños que corretean tras una pelota, se hace placentero respirar buen ambiente donde semanas antes se torcían gestos bajo nubes y augurios de malos tiempos. Y ves la cosas de diferente manera, aunque sólo tengas en el bolsillo para la cerveza y la ensaladilla, todo mejora, la economía se estabiliza, las tropas regresan de la guerra, el río parece volver a su cauce, no sé, la tienda de helados de la esquina vuelve a abrir un año más, las bicis hacen el tráfico más manejable, la realidad se ve anestesiada por el reflejo de días claros y carcajadas anónimas….
Sin embargo, paladeo motivos optimistas y aún así quiero gritar ante tanto espejismo, tantos intereses bajo cortinas que nublan conciencias. Hoy medio planeta sigue muriendo de hambre mientras la otra mitad mira para otro lado. No se engañen, nunca llegó a irse el invierno caballeros, saquen de nuevo del armario abrigos y guantes, mas no olviden escondida la vergüenza, pues no merecen primaveras mundos que olvidan hermanos en el infierno…

Las semanas pasan rápido, ya es viernes otra vez, la primavera asoma en el horizonte dejando atrás mañanas heladas y atardeceres tempranos. Y vas cumpliendo días, fotocopias de los anteriores, como si nada. Sólo queda caminar amigo... Perdonen ésta semana tan corta de letras y sueños, a veces la inspiración tiene las patas muy largas y la correa demasiado corta...

Frascos de sonrisas

Los que me conocen lo saben. Tengo pocas manías, pocos tics conocidos, pero hay uno que me caracteriza, acariciarme el pelo, por muy incómodo que parezca, no sé, me relaja, me gusta el tacto del cabello entre mis dedos. Lo hago de forma inconsciente, como quien mueve nervioso los pies o parpadea ante una brizna de aire. No tiene especiales consecuencias positivas, no sirve para nada, ni siquiera produce placer extremo, lo hago sin pensarlo, no cuando me apetece, simplemente surge. Me pasa desde la cuna, desde que tenía horas de vida, según mi madre…
Y aquí viene la gracia, es el mismo gesto que mi padre hacía desde muy joven, la misma manía heredada en la generación siguiente, sin aprendizaje ni observación, mágico…
Ahora piense usted en la de cosas suyas que, sin saberlo, dependen de un ser que ya existía antes de que fueras mero proyecto de vida. Imagine el día a día de lo que hace y valore si todo es suyo o se lo debe a alguien, por nimio que parezca, y llegará a la misma conclusión que servidor, todo usted es la mejor de las firmas de un artista a un trabajo bien hecho, una obra excelsa de valor inestimable. Y todo eso es nada, porque después de entender el regalo genético en forma de vida, caerá en la cuenta del tiempo, el esfuerzo y el amor que humilde dedicó para que crecieras en un mundo merecedor de tu nombre, olvidándose si fuera necesario de sí mismo por tu simple sombra. Entonces que menos que hoy, amigo, a esa persona, le dediques una sonrisa y un “te quiero” además de la típica corbata y el frasco de colonia que huele a rutina, y si han de elegir, vacíen el frasco y llénenlo de lo primero, pues no hay mayor deseo para un padre que la felicidad de un hijo, al menos en su día…

Feliz día Padre

Hoy no se escribe, mañana día del Padre, tengan un detalle señores, que por mucha crisis que haya algo podrán hacer con un poco de imaginación y esmero. No sucumban a los encantos de Grandes Almacenes sin alma... Hasta mañana

Polis, ladrones y demás chusma...

¿Nunca han tenido un mal sueño y se han levantado cansado? Eso me ocurre hoy. En la pesadilla, un tío me seguía con una pistola que disparaba mal mientras yo trataba que no se me perdiera el perro, tan surrealista como cómico. Y claro, tanto escapar de las balas tirando del chucho ha hecho que me pegue toda la noche de aquí para allá haciendo piernas, tanto que me he tenido que dar una ducha esta mañana para aclarar los músculos. Que gracia, ya no podemos estar tranquilos ni echando un sueñecito...
Pero la realidad supera la ficción, ayer un desgraciado rompió el cristal del coche y me quitó la radio y los papeles, cosa normal si piensas que vivimos en la jungla del más fuerte. Hice la respectiva denuncia y el policía, cargadito de razón, me justificó, "-es que no se puede dejar el coche tantos días en el mismo sitio...".
Un halo de luz me iluminó, -es verdad, señor policía, cuán razón tiene usté...-, la culpa es mía por pagar mis recibos, malvivir con un sueldo que aprieta y ahoga y no cambiar el coche de sitio para que los cacos no caigan en malas tentaciones...
Perdone usted señor caco, perdone usted señor policía, múlteme señor juez...
Si algo aprendí hoy, amigos míos, es que no sólo hay ladrones en el Congreso, y es que no veo a Chaves quitándome la radio del coche, aunque cosas más raras se han visto, eso y que la integración de los "malos" sería posible, pero que yo no la quiero, me conformo con tenerlos lejos de los "buenos", y en los malos incluyo cacos, algunos policías y muchos muchos políticos...

Buenos días Mundo, una semana más, una semana menos... aprovechen que la vida es corta... terapia aplazada hasta mañana.

Infamias prenatales....

Te hablaré de lo que soñé despierto aquella madrugada de Invierno…
“Vendrás al mundo una mañana de Abril, cuando las flores pinten de azahar el horizonte y el Sol se haga perezoso en su huída. Obrarás la senda del milagro desafiando destino y naturaleza. Te recibirá tu propio llanto, divino. Tu madre te dará la bienvenida entre sus brazos dedicándote lágrimas y promesas. Serás querido y mimado, y crecerás, despierto, saboreando cada palmo de infancia entre juegos y carcajadas. Tu cuerpo se irá presentando mientras tu corazón aprenda lamentos y se bañe en la sorpresa. Caminarás descalzo sobre hierba mojada bajo la lluvia y la sonrisa, de la mano de amores efímeros de verano. Llorarás de rabia sin atisbar explicaciones y, al rato, gritarás de asombro para elevar tu alma a cumbres desconocidas y peligrosas...
No olvides mi ejemplo, amigo, quiero que te sumerjas desnudo en océanos de ilusiones, que confundas la noche con el día abrazado a la nostalgia. Quiero que saltes en precipicios de sensaciones, que aprendas destreza, que acunes verdades e imposibles. Necesitaré de tu recuerdos en la desdicha, hacer las paces con mi pluma, allí donde habita la conciencia y la espera. Morderás tus labios ante la injusticia, caerás en desidia y vileza, y te levantarás, como buen hombre, porque el perdón se inventó para espíritus libres ahogados en bondades. Te observaré, compañero, en silencio, cuidando de tus pasos como míos, sin condiciones ni negocio. Y descuida, pues mi espada acechará paciente ahuyentando miedos y reproches. Esconderé secretos y besos bajo montañas y senderos, mas te amaré hasta lo eterno…”
Y ahora no me pidas perdones, no me ruegues compasión con quien no quiso que salieras a mi encuentro porque en tu lecho olvidaran razones y cariño, no me implores que entienda a tu madre por pensar, maldita, que no era el momento, jamás suspires desde el cielo por un mundo que detesta el viento y le pone cerrojo a la vida, esa que ni siquiera sentiste y que marchitó primaveras, parando el tiempo...

Miuras con DNI

Quinientos kilos de bicho, encastao, negro zaíno, astifino y bragado. No, no hablo del toro que mató a Manolete ni de la corrida del Martes de Feria en la Maestranza. Semejante animal me lo encontré el otro día en el supermercado, al final del pasillo de los yogures, haciendo cola en pescadería. Tendría unos treinta años, mujer de gesto mezquino y amargado, empujando un carro atestado de latas de conservas y dulces, con voz molesta y malos modos. Y allí dio con sus narices, en la fila del pescado, donde hasta su llegada reinaba la tranquilidad y el agrado. Pero como quien sale de chiqueros, rebuznó lo que quiso sin esperar su turno y se fue tan ancha, gritando en desprecio a las voces que le pedían respeto y paciencia, dando coces a educadas estudiantes y señoras de trapío. Desprendía un olor fétido a carne humana descuidada mientras las lorzas de su tripa jugaban a bailar el hula-hop alrededor de su secuestrada cintura, si es que aún conservaba tal privilegio bajo esa masa deforme...
Allí me ví con mi capote, torero, rozando su cornamenta mientras galopaba a mi vera. Un Miura que nunca debió salir del campo y del yerbajo, donde viven las bestias y las moscas...
Un animal de los buenos, más allá de los kilos de más y el mal aspecto, animal por olvidar reglas sociales y palabras amables, dar de lado a la bondad y al buen hacer, aunque sólo sea por educación o apariencia. Con lo caro que cuesta ir a los toros y allí lo tuve de balde, a medio metro, sin espada y sin muleta, como los buenos novilleros. Ahora entiendo al torero y al banderillero, ¡Qué miedo Manolete!, ¡Qué miedo maestro…!

Papeletas..

La noticia aparecía camuflada en un diario de esos gratuitos que reparten a discrección en alguna esquina de la ciudad. Poca cosa, un rincón de cien palabras olvidadas en el anonimato. Decía aquello de que el 85% de los diputados de nuestro Congreso percibían sueldo externo a su cargo, ya sea como profesor de facultad o columnista, ganando una media de 4000 euros por ese segundo trabajo. Un hecho, apunten, que va en contra de la ley, que establece claramente la incompatibilidad del cargo de Diputado con cualquier otro, pero claro, meter medio Hemiciclo en el trullo se hace tan feo como complicado,y da mala imagen externa, desde luego. Es decir, resumiendo, que los que mandan andan muy ocupados en sus cosas como para ir discutiendo sobre los españolitos, y es que hay imágenes desoladoras, como la de un Congreso semivacío a la hora de votar leyes y proposiciones, haciéndose práctica cada vez mas habitual. Con este panorama, permitan vuesas mercedes que servidor no se sienta motivado al voto, aunque pensándolo bien, sí, iré a las urnas en las próximas elecciones, y, en un voto en blanco, escribiré bien grande y en mayúsculas LADRONES, y que entre ellos se repartan la papeleta...

Una noche de locos...

En unos tiempos en los que priva el coto privado de sueños, donde está limitado imaginar mundos mejores y lugares dignos, me atrevo a contar una historia, una de esas donde hombre y mujer se conocen y se enamoran, pero no sólo eso, ni mucho menos, pues lo que les relataré tiene luces de cuento de Disney con final feliz, ya saben, perdices incluídas, dando motivos a la esperanza de un destino que maltrata tanto como es maltratado…
Obviaré nombres para no reventar intimidades, así que pongamos que, Antonio, mismo, un chico apocado de mirada perdida, habiendo dedicado media vida al estudio descuidando su corazón y su bolsillo, se da cuenta un día de que está sólo, ni pareja conocida ni visos de conseguirla pronto. Antonio, que cuenta 30 primaveras, reduce su circulo de amistades a varios carcas que visten canas y alguna que otra becaria sin sustancia. Con tal panorama y, en medio de una de esas crisis existenciales en las que echa de menos compañía, decide, en secreto, entrar a una de esas páginas que te analizan tu perfil y te arreglan una cita con una muchacha con similares características o estilo. Me contaba Antonio que era reacio, que le daba corte eso de quedar mediante ese método, pero que habiendo pagado un mes de suscripción a la dichosa página, decidió tirarse a la piscina del encuentro físico con una semejante no sin antes jurarse que sólo sería una primera y última vez, nunca más, sólo una oportunidad le daba al dichoso invento....
Hecha tal promesa buscó a conciencia hasta que la encontró, una morena de ojos azules de amplia sonrisa y dos carreras terminadas. Antonio quedó con ella y se vieron en una placita del centro, era perfecta, guapa, sencilla pero interesante, lista, que no espabilada, dominaba la palabra y los modales, lo que andaba buscando, sin duda…
Y a la luz de las velas, en noche perfecta, la parejita se hacía ojitos como adolescentes, todo marchaba mejor de lo esperado, sin duda. Pero como pompa de jabón, de repente, en los postres, la morena guapa comentó que tenía que ir a tomar su medicación para una ezquizofrenia que arrastraba desde hacía tiempo. Y claro, Antonio, medio asustado, mientras ella se empastillaba en el baño, cúlpenle si quieren, se asustó y quiso irse, pero como la chica le había llevado y el restaurante quedaba lejos de todo, decidió pedir por favor a la camarera que le dijera a la de amplia sonrisa que se había ido por algún asunto urgente. Ella se negó, pero ante la insistencia cedió a esconder a Antonio en la cocina mientras le explicaba a la morena que su amigo se había marchado. Habiendo pasado un rato, entre risas, nuestro amigó le explicó a la camarera la situación exacta mientras ésta cerraba el comedor, contándole el juramento previo de no quedar con nadie más de aquella manera. Tras varias cervezas y muchas carcajadas, ella le llevó a casa y allí, en la puerta, se besaron. Hoy son marido y mujer y regentan un restaurante donde sus niños corretean entre las mesas mientras Antonio promete no jugar a caprichos con el destino. Una historia de amor de nuestro tiempo, un guiño a la esperanza, mas no pensará lo mismo la morena ezquizofrénica, aunque no dude usted, querido lector, que hasta ella tendrá otra de las buenas para contarles, terapia mediante…

NO me termino de acostumbrar a trabajar los fines de semana. Tienes la sensación de ir a contrapié, arrastrando tu carnaza mientras otros se ven relajados y ociosos. La vida del desgraciado no es plato de buen gusto, acercarme a éstas líneas de cuando en cuando es un oasis que no me pueden quitar a menos que me corten las manos, aunque mejor no dar ideas a Hacienda, que por embargar son capaces de eso y más.
Ya van casi dos años de terapia en los que he crecido y madurado, lo que comenzó una tarde de mayo con la mente perdida y la pluma torpe se ha convertido en un lugar donde hacemos un fuego y compartimos con música agradable historias que nunca nos paramos a contar por vivir en un mundo que nos domina y nos limita.
Empieza otra semana, no tengo mucho más que decir...

Relato Corto de mi Hermano Rafa

Hoy conocí a un amigo muy interesante, me sorprendió cuando se presentó, no lo esperaba, apareció cuando corría por el parque, me saludó como si le conociese de toda la vida, me invitó a sentarme en un banco con el pretexto de hablar un poco.

-Hermoso día, hoy me encuentro con ganas de repartir alegrías y ser compasivo ¿qué planes tienes para hoy?- Su pregunta me dejo bastante atónito.

-Correr un poco, ir al negocio, hacerme un poco más rico- le dije en forma de broma.

-¿Crees que ha merecido la pena? ¿Crees que has elegido el camino correcto cuando no cogiste aquel tren hace unos años?- Su mirada desafiante se clavaba en mis pupilas, había algo escalofriante en aquella mirada.

-¿Quién te crees, sabes quién soy? No me conoces de nada y vienes aquí a cuestionar mi vida- Aunque mis palabras sonaban duras no parecía prestarme atención.

-Al sur está tu espléndido negocio, envidia de necios, donde puedes seguir ganando dinero, donde se encuentra tu soledad y tiranía pero al norte está tu hijo, tu ex mujer y el resto de tu familia abandonada, quizás es un buen día para cambiar de rumbo.

-¿Quién te crees que eres, Dios?-Me levanté enfadado, con rumbo hacia el sur, intentando olvidar aquel individuo que cuestionaba mi vida de forma gratuita, mientras me coloque de nuevo los auriculares para escuchar música crucé la carretera que daba a mi negocio, lo siguiente que recuerdo es estar tendido en el suelo encharcado en sangre, con dolor en cada rincón de mi cuerpo, pidiendo auxilio a voces, de pronto sentí una mano en mi hombro, allí estaba otra vez aquel individuo.

-Te dije que hoy estaba compasivo, pero una vez mas no escuchaste, no has escuchado nunca en tu vida, has provocado daño sin importante lo más mínimo, tu dinero fue tu ruina, pero te vas como se van todos, con una diferencia, tú ni corazón te llevas, amigo siento decirte que no soy dios, solo soy… la muerte.

Gentes del mundo, pasen un fin de semana como merecen...

Fotos Malditas...

Me lo contaba mi amigo Juan mientras encendía un cigarro y se quitaba la chaqueta. Juan es muy dado a hacer viajes lejanos, a menudo poblados pobres de solemnidad en los que echa un cable a la vez que alimenta su afición por la fotografía. Otras veces visita ciudades gigantes, allí donde todo es impersonal a pesar de la vida puerta con puerta. En esos viajes y en tabaco gasta su sueldo de artista, pero siempre vuelve con diferente cara. Ese Lunes llegaba distraído, como dando vueltas a algo imposible de entender. Después de insistir, al segundo café, me contó la vivencia. Se trataba de un pueblecito pequeño, rodeado de tierras fértiles, un lugar en medio de la nada donde sus habitantes trabajaban el campo como medio de vida. Unas de las pocas distracciones de esa gente consistía en esperar a la fiesta de la llamada “Zurc”, momento en el que sacaban en una especie de palio una figura simple a la que adoraban y por la que juraban promesas por favores divinos. A “Zurc” le pedían por la llegada de la lluvia, por la enfermedad del hijo, por ellos mismos… Me contaba Juan que mientras la sacaban por sus pedregales, la gente del poblado lanzaba gritos como poseídos, casi en trance, y que incluso había quien lloraba a su paso, por no hablar de las leyendas de curaciones milagrosas. Pero también me decía que eran los mismos que después en casa maltrataban a la esposa y a los hijos, los mismos que no dudaban en matarse como animales por negocios o ser capaces de morir para recibir bendición divina. Me hablaba de los sentimientos de culpa, del papel de la mujer en esa sociedad, de los impuestos y la la corrupción del gobierno, de los pocos medios de la escuela y lo injusta de su Justicia. Casi ví asomar en Juan una lágrima cuando resumía tanta barbarie y tanto sinsentido, apretaba el puño por no entender tanta diferencia en un mismo mundo.
Abrumado por la historia, le pregunté por el nombre de la ciudad, la zona, el país, su tipo de gobierno, esperando clavar así un tachón en el mapa de la inmundicia. Fue entonces cuando Juan levantó la mirada del café y me dedicó una sonrisa, -Mejor no te lo digo, dijo. Imaginé los horrores de alguna nación integrista, esos lugares de turbantes que anteponen el dogma al sentido común, pero ante mi mirada curiosa continuó...
--… Que va!!, Estuve en un pueblo del Condado, bajando una colina, con un campanario que reza al horizonte por unos habitantes olvidados del mundo…
No quise insistir en el nombre, jamás me atreví a ver las fotos, y no sabe Juan, ese artista incomprendido, que aquel día me hizo llorar en silencio…

Antidepresivos gratuitos...

Igual lo han visto, ayer en el telediario dieron publicidad a la idea de un noruego de dar abrazos "gratis" para aplacar los tiempos que corren. Tiene miga el asunto, se levanta por la mañana el tío, se pone el abrigo y se planta en media calle repartiendo abrazos gratis para quien los necesite, casi como medida medicinal ante tanto estrés de vida y carreras para todo. Al poco se le acercó una cámara de televisión y le preguntaron por la técnica. El rubio de ojos azules chamulló en un pobre español "hay pocas cosas gratis, y esto viene muy bien". Curiosa la iniciativa, y sin ánimo de lucro, parece...
Me estaba secando, dándole vueltas a la historia cuando se me ocurrió una idea parecida, "tortazos" gratis. Como oyen, puesto a hacer gilipolleces, me calzo mi polar y me voy a Sierpes con un cartelito que rece "Tortazos gratis", y cuando se acerque algún descamisado preguntando le arrio una caricia de mil pares antidepresiones que le quite la tontería. Lo creerán o no, pero un buen tortazo te quita la tristeza y el desasosiego en un plis, y se ahorra usted un dinero en psicólogos y médicos. Un buen remedio para la crisis si lo piensan, antidepresivos gratis y sin contraindicaciones, y luego, si quieren, se pueden acercar al del abrazo para que les consuele...

Tomás...

La fuerza y la garra, sin lamentos ni excusas. Con él gana lo sincero, a estocazos precisos, como los caballeros de los cuentos, a lomos de su noble doncel. Distingue honor, destila destreza, no conoce mejor gesto que la sonrisa y la bondad. Inunda el invierno de primaveras, regalando al mundo momentos para ser vividos. Estirpe de alquimistas, faciendo oro con lo justo, demostrando que el mejor de los ejemplos reside en la familia. Le echamos de menos aunque no se lo imagine. Siempre me tendrá cerca, aunque esté lejos…

Agua para gatos..

Vuelta al tajo. Ya se me habían olvidado los madrugones y el pedaleo de primera hora, el vaho empañando los cristales de mis gafas mientras me salpica en el abrigo charcos que reflejan mi desgana y mi malhumor. Retorno al cacareo incesante de adolescentes que se afanan en puertas de instituto y coches que se agolpan en una feria de pitadas a destiempo y frenazos agresivos. Me cruzo en mi camino con rostros sin alma que deambulan como si habitaran en purgatorio fantasmal, olvidando risas y siestas de fin de semana. Se acaba, quieras o no, para que mueras poco a poco y tu desgana destroce tus mejores intenciones. La llevamos clara amigo, ésto es lo que nos queda hasta que las arrugas te inunden y el cuerpo diga basta. Una novela de terror en la que usted es protagonista y elige el pincel con que dibujar una existencia con visos de fracaso, aunque con la posibilidad, eso sí, de engañar trazos al destino y colorear algunas páginas con tonos pastel, pero sólo algunas, porque capítulos como éste, llamémosle Lunes, no lo hace agradable ni Dalí con paleta infinita y hasta arriba de psicotrópicos...