Ya no es lo que era...

Mi compadre Antonio traía ésta mañana una resaca de las buenas. Con su media sonrisa y sus ojos enrojecidos por la manzanilla del día anterior me ha puesto la tostada y el café y se ha sentado conmigo con su habitual chascarrillo que me hace lucir la primera sonrisa del día. "la feria ya no es la que era...", me dice con aire melancólico. A lo que respondo con mi ironía de primera hora... "-No Antonio, la misma feria, los mismos borrachos y las mismas ganas de trabajar mientras otros van de vuelta de la juerga...". Sonríe y asiente con la cabeza mientras absorbe su café negro, con esas manos enormes y curtidas, y se queda mirando a la puerta, donde asoman niñas en plena pubertad buscando taxi para ir a dormir la mona. Y me dice con su fino desparpajo... "-No había mujé en mi época que se fuera a casa sola y con el Sol en to lo alto...", y tras un breve carraspeo, prosigue,"...-O se iba con la madre a medianoche o con un buen mozo que la acompañara al amanecer...". Me quedo mirándole y le digo..."Y de quien es la culpa Antonio?..". Vuelve a carraspear y me contesta con gracia, "...la culpa es de mi mujé niño, de mi mujé, que me lleva a medianoche a casa...". Ahí le ven, todo un artista detrás de la barra de un bar olvidado, pero buena gente... no saben ustedes cuánto...

Feria

Perdonen la desgana. Un fin de semana con familia y amigos para el tiempo del que más y el que menos. En Sevilla ya se ha encendido el alumbrado de la Feria otro año más, presagio de lo que nunca cambia. Tocan buenos momentos y carcajadas entre amigos para los que den sentido agradable a la fiesta, pero también borracheras y enfados a destiempo para los que no conocen el lenguaje de la dignidad. Disfruten en esta semana con moderación, sin excesos, den un sentido uniforme y puro a éstos momentos que son oasis entre tantas semanas repetidas de rutina y trabajo. Sean fieles a sí mismo y bailen hasta la extenuación, pero lleven a casa el buen hacer consigo...
Por lo demás, se acercan ya los dos años de blog y no sé cómo agradecer tantas palabras de ánimo que me dedicais, anónimamente o no. Me da fuerzas para continuar una terapia que parece más vuestra que mía, y eso me enorgullece. Prometo no faltar a mi cita cada semana, mientras no me falle la cabeza...
Decía el poeta que no hay mejor recompensa a unas letras que una sonrisa que acompañe a tus palabras, más que mil aplausos, más que mil dineros... y estaba en lo cierto. Muchas gracias por vuestras sonrisas y vuestro respeto...

Buen fin de semana compañeros, esta semana no tengo más que decir...

Heroes de nuestro tiempo

Ahora que los sindicatos salen a la calle para luchar por condiciones de trabajo infames, alzando la protesta contra sueldos indignos y horarios insufribles. Ahora que suenan con fuerza los clarines de una época convulsa e injusta, quiero más que nunca ser la voz de los que no la tienen, de aquellos que son olvidados en el anonimato y el desamparo. Conozco una profesión que no sabe de días libres tirados en el sofá viendo el partido del domingo, gente que vive bajo un Sol asfixiante que abrasa las carnes para por la noche sufrir el frío más cruel que existe, en plena interperie. No se molestan si el jefe humilla sus ancestros, sonríen ante el extraño de costumbres diferentes y tienden la mano al que no tiene nada que ofrecer, aquel que en nuestras calles sería ignorado. Luchan hasta la extenuación bajo tormentas de arena que ciegan verdades, desandan caminos infértiles donde la muerte acecha en cada paso, saben bien de sobra que sus compañeros esperan de su persona el máximo rigor, pues una mirada en falso cercenaría ilusiones incontables y futuros más que honrados, y ya sólo eso les compromete... Les hablo de héroes que lamentan con lágrimas la soledad, poniendo toda la fé en unas letras para los suyos al acabar el día, algunas palabras que recojan la esencia de quien de verdad echa de menos a sus seres queridos en la distancia. Hombres y mujeres que mueren por el compañero de fatigas, por sus ideas, por un mundo que les utiliza para chistes fáciles y manifestaciones efímeras que mutilan el respeto por lo que hacen. Su divisa es el honor, gesto que se extraña en nuestro tiempo. Han visto guerras y eso les hace más humanos, mas cuando vuelven de tan lejos reciben el cariño de los que les quieren, y poco aplausos, pues saben que el peor de los pecados es la ignorancia de quien no alza la vista ni quiere, del que no ve más allá de sus narices y su bolsillo, de aquellos que no miran a los ojos porque no se ven ni a sí mismo…

Teneis mi aprecio y mi estima, militares que luchais por una patria que queda lejos, aquellas unidades destinadas en suelo extranjero, campamentos destacados en lugares perdidos donde el hombre olvidó al hombre. Permitidme ser voz y voto, brindo por vuestra alma, hermanos, podeis estar orgullosos de una lucha que pocos comprenden y muchos olvidan, la bandera que defiendas viene siendo lo de menos...Hoy quise adornar mi humilde morada de frases que os distinguiese, a cambio recibid mi espada sumisa de las sensaciones que dan sentido a la existencia y ponedla al servicio del justo cielo que os ilumina, prometo por mi estirpe batirme en duelo con quien no tiene a bien recordaros, juro por mi pluma hacer la guerra a quien deteste vuestra memoria. Gritaré ésta, mi oda, por el héroe que regresó, no lo duden, pero también por mis amigos huérfanos que aún suspiran por un padre que ya nunca volverá a casa…

Los días van pasando y la semana avanza como si nada. Tengo que contarles varias historias de aquí al fin de semana, espero sacar tiempo donde no lo hay y escribir unas letras para quedar en paz conmigo mismo y con el mundo. El cansancio de la rutina me supera, aunque he aprendido a vivir con ello.

Perdonarán ustedes que mi pluma descanse en este día soleado.

Guillotinas a estrenar.

Otro Lunes que guillotina atisbos de humanidad. Curioso invento por cierto… La guillotina sirvió en la Francia de los Reyes apoltronados para decapitar gente viviendo del cuento. El pueblo se levantó en armas contra duques, condes y demás títulos de mala gaita con el propósito de hacer una sociedad más justa, donde la cuna tuviera importancia pero no fuera decisiva en los designios del personal. Y en esas que salieron a la calle nuestros vecinos gabachos con el mosquetón y la espada hartos de impuestos abusivos para financiar las caprichosas bacanales de la Corte y las guerras en lugares perdidos y rebanaron el gaznate de todo lo que oliera a monarquía y enchufismo. Y lucharon con el rostro afilado ante el poder establecido, ante las barbas acomodadas de quienes atosigaban sin rubor. Y vencieron, vaya si vencieron… El resultado, una nueva sociedad, un sitio algo más habitable, con unas leyes cercanas a la lógica y a la ciencia, aunque, si bien es verdad, con la lacra inherente a todo gobierno manejado por manos humanoides, pero menos, quizás, en apariencia. Y no será tan mala cuando aún hoy se sienten orgullosos, aunque entiendo que de burros con querencia está lleno el universo. Una época lúcida y agradecida, con aportaciones que cayeron en saco roto. Para que se hagan una mínima idea, hoy nos regimos por un Código Civil a imagen y semejanza del que, en su día, escribió de puño y letra un tal Napoleón, hace doscientos años, que ya ha llovido. Una lástima que no redactara un artículo que obligara a pasar por el guillotín a todo bicho viviente que olvide que la dignidad no se compra con dinero y que destruir libertades es de cobardes, pero no pierdo la esperanza de pensar que una sociedad más justa es posible, aunque me parecería más probable si en cada plaza del pueblo se instalara una guillotina a estrenar por quienes hacen méritos de sobra para perder la cabeza…

Vayan en paz. Hay veces que no merece la pena hace esffuerzos, otras veces sí...

Te lo dije mi niña!

Si algo abunda en España son los personajes, extraños o entrañables, para todos los gustos. Algunos parecen sabios y otros rozan la locura, pululan por las ciudades con aire decidido, no dudan jamás de estar en lo cierto, signo de que han perdido la chaveta, pero a veces te sorprenden por un gesto o unas palabras que quedan marcadas para que el tiempo les de la razón, si bien el destino, para entonces, les habrá olvidado, pero para eso tengo mis letras, para que vivan en la memoria infinita de quien tenga a bien leer su historia…
Había una mujer mayor en Santa Cruz, donde viví mis años adolescentes, de aspecto frágil. La recuerdo con falda larga y zapatos negros de tacón. Bien vestida, humilde pero digna, con gafas culo de botella y algo encorvada. Pateaba la ciudad de arriba a abajo. Lo mismo te la encontrabas en el autobús que en el supermercado, igual en un parque dando de comer a los palomos que comprando tela para hacerse un pañuelo. Curiosamente portaba siempre un paraguas, hiciera el día que hiciera. Ya sabrán ustedes del buen tiempo de las Islas Afotunadas, allí donde el Sol es lo habitual ya sea primavera verano o invierno. Pues bien, ésta entrañable mujer se hizo famosa entre los vecinos de la ciudad por su simpatía, alegrando la espera de una cola o el trayecto en autobús con sus historias bien contadas y cargadas de moralejas. Y claro, a poco que la gente cogía confianza le preguntaban por el paraguas que llevaba en la mano con un Sol de justicia asomando por el ventanal sin visos de cambio. Y ella, respondiendo como si de la primera vez se tratase, contaba la historia de un día soleado que salió a la calle y le sorprendió una tormenta de aúpa lejos de su casa, empapándose hasta el corbejón, y desde aquel día, decía, ni se le ocurría salir sin él, ya hiciera el mejor de los días de verano, no se fiaba un pelo, vamos. Imaginen las risas allí donde contaba la anécdota, gente en bermudas haciendo trasbordo para ir a la playa y la anciana con una mano llevando mil bolsas de la compra y en la otra su paraguas, no fuera a mojarse las canas…
Me acordé de ella cuando ésta mañana en la cola de la fruta una mujer le preguntaba al tendero que quién se iba a imaginar ésta crisis que había hecho que su marido agotara el paro en tiempos de bonanza laboral y ahora que se le termina la subvención no encontrara trabajo en los albañiles. Pues a la anciana del paraguas, sabia entre los sabios, ésta tormenta no le habría pillado desprevenida, y le diría a la señora con su salero canario, te lo dije mi niña!!!, y tendría que darle la razón, tan a destiempo...

Pepe el de las bolas...

Hagamos ciencia. Si algo he hecho en mis años de carrera han sido experimentos con cobayas en los que una palanquita surtía de condumio al bicho en función de lo que quisiéramos reforzar, según el comportamiento que nos interesara hacer aprender al animal, por raro que pareciese. Y mientras divagaba se me ocurrió el ejemplo. imagine usted que metemos diez ratoncitos en una caja donde la susodicha palanca diera la bolita de queso si, y sólo si, 1 de ellos, llamémosle Pepe, le da por empujarla, cogiéndola al vuelo. Los demás, por mucho que hicieran, no obtendrían recompensa, y así durante horas. Pregúntese qué es lo que pasaría cuando el hambre hiciera mella en las 9 adorables cobayas mientras nuestro amigo Pepe se pone ciego con el Roquefort. Sí, aciertan, se abalanzarían sobre Don Pepe al unísono, se lo zamparían en un santiamén, que la envidia no vienen siendo exclusiva de los seres humanos. Y ahora piensen en la cantidad de ratitas que viven a su alrededor, esas personas que hagan lo que hagan no tienen recompensa, siendo olvidados, mientras multitud de Pepes se pasean en sus Mercedes camino de la casa de la sierra, y todos conviviendo en la misma "cajita"... hasta que nos toquen demasiado los huevos y Pepe tenga que salir por patas porque le pisan el culo 9 ratas hambrientas, es decir, 3 parados, 2 opositores, 2 inmigrantes y 1 estudiante sin beca, además de la madre que los parió... Así que si quiere usted ser un Pepe de la vida lo lleva bien chungo en los tiempos que vivimos...

Hacienda asesina

Hoy tenía Antonio el gesto torcido. Alguna vez les conté las mil y una formas de preparar el café de mi sufrido compadre Antonio, ese que cada mañana me hace reverdecer la primera sonrisa del día con algún chascarrillo improvisado pero ingenioso. No era el caso, éste Lunes de resaca cofrade ví nuestro amigo detrás de una montaña de papeles frunciendo el ceño, torpe con el bolígrafo, como quien rellena encuestas en chino. Al pagar me acerqué a la barra buscando su mirada cómplice pero no hizo amago de dedicarme una mínima brizna de su tiempo. Me invadía la curiosidad, quise saber que tipo de trampa hacía que ese artista incomprendido olvidara sus habituales historietas matutinas allá por cada mesa que servía. Sólo acertó a decir -Los de Hacienda, que me tienen fritos...-, sin levantar la mirada. Recogí la vuelta y me fui, y mientras subía al trabajo iba pensando lo mierda que es un mundo en el que la burocracia y los protocolos hacen que el artista sucumba ante el agobio y aparque obras de arte en el rincón de la desesperanza y el olvido, dejando huérfana sus inquietudes y mis pocos minutos de disfrute, asesinando intuiciones y buenos momentos... y es que así de mal nos lo hemos montado, y es lo que nos queda, Hacienda mediante...

Soles...

La Semana Santa dobla la esquina y se pierde un año más en el olvido, quedando flashes de cofradías y muchedumbres con la mirada al cielo. El Jueves me mezclé con el pópulo en el centro meridional del teatrillo urbano que año tras año se repite sin grandes novedades. Hice de tripas corazón y auné sacos de relativismo para valorar fielmente las emociones que despierta el cotarro, sentir en propias carnes la lágrima fácil y el silencio mentiroso de una ciudad que deambula por caminos de la sinrazón de forma peligrosamente habitual. El resultado, el esperado, el que intuía, pero quizás aún peor. No será hoy cuando desengrane la falacia, habrá días en la mesura y momentos en frío que me dejen expresar con libertad y sosiego la medida de mis palabras, pero adelantaré que, lejos de decepcionarme, pues esperaba poco, me hizo volver a casa contrariado, con la sensación extraña de quien va al teatro y le insultan, pero reitero que no será éste el párrafo en el que traduzca mi desesperanza.
Por lo demás, diré que disfruté de un fin de semana más que agradable, en uno de esos lugares donde el tiempo pasa despacio y las olas te saludan al despertar. Pero todo lo bueno acaba, vuelta a mis letras, a mis clases, a mis días fotocopiados, pero algo ha cambiado, y es que el Sol asoma cada vez con más fuerza, y eso tizna mi humor de un halo positivo, aunque me embarque en una semana que intuyo dura... Bienvenidos...

Mi excepción...

Viste sus maneras de dulzura, andares de princesa y mirada de doncella. Camina firme con el mundo testigo de hazañas anónimas que gritan su nombre, conoce la humildad y la practica, experta en sonreir ante la duda y esquivar la tristeza, se hizo fuerte en lo que nadie, pues su lealtad no conoce límites y su esfuerzo desespera al más paciente. Desafía la certeza de quien desconfía de un mundo desalmado, del que antepone el pesimismo y la razón a ilusiones sentadas sobre utopías lejanas, resiste ante trincheras de espanto nutridas por almas que decidieron negarse, huir a través de campos vacíos sin ramas que dar cobijo a la esperanza. Me hace poner fin a mi diccionario, ese que carece de palabras que signifiquen un corazón que no fue nunca de éste universo, con esa mirada que sospecha bondades donde nadie busca mientras acaricia cada palmo de inocencia que respiran sus pasos libres. Fiel como la Luna que saluda al escritor poeta que llora letras al viento por no perderla, por volver a conocerte, iluminando rinconces fríos en noches oscuras, lumbre de candil en veredas inertes donde la inspiración escapa en cada descuido. La musa de mis artes, quise que quien no te conoce te supiera cercana, quise que quien no tiene el privilegio de bañarse en tu lecho divino te imaginara un instante y volviera a creer en las excepciones que salvarán nuestro destino. Nobleza hecha gesto, nada en horizontes que prometen idilio, mas en cada brazada deja la vida, pues conoce el camino pero también sus piedras, esas que nacen al verte y mueren cuando das la espalda, quedando el recuerdo de tu aroma, rezando para que vuelvas al encuentro. Y yo, dichoso, poniendo letra a tu sombra eterna, esa que quise hacer mía, ayer, mañana, siempre, esa que mato por hacer nuestra...

Feliz Cumpleaños pequeña....

A veces vuelven...

Es habitual oir cuando alguien muere la frase “Se van siempre los mejores”. Se produce un efecto extraño en las cabezas de quienes asistimos con incredulidad a la pérdida de un ser querido antes de tiempo,incluso llegamos a culparnos por no valorar el aire que uno respira, todos aquellos sabores que nutren nuestro paladar y las risas que están por llegar. Y tanto remordimiento nos hace ser mejores personas, al menos el tiempo que no cae en el olvido la siniestra realidad de un alma que yace inerte ante tus narices, como dormido, pero que vive ya en otro mundo, en el mejor de los casos. Rozamos la posibilidad, quizás unos segundos, de vernos retratado como protagonista de la escena y surge un aliento de alivio que se hace inconfesable para el vecino, el cual seguramente ande experimentando el mismo trance existencial en ese preciso instante. Estoy seguro que, cuando hablo de éstas pérdidas repentinas, tendrán alguien en la cabeza que marchó sin despedirse dejando huérfana las mejores intenciones, esa pieza que encajaba en el puzzle perfecto que venía siendo su camino, tiñiendo sus andares de una cojera distraída y molesta, imperceptible para el que pisa su sombra, pero que a veces vuelve a nuestro encuentro de forma inesperada... Yo pude verle anoche. Soñé con él. Hace años que partió, pero sentí su mano sobre mi espalda ahuyetando demonios y realidades con la misma sencillez que, en vida, te regalaba la palabra precisa para sonreírle al destino desafiando lógica e imposibles. Y das sentido al dicho, “ se van los mejores antes de tiempo”, y piensas que se van porque este mundo no les merece, demasiado lirio entre ortigas, pero siempre queda algún consuelo…y es que terminas entendiendo porqué las flores del cerezo son tan hermosas: al cabo de tres días fallecen, demasiado pronto, mas dejan como breve legado su intenso perfume, y en tus carnes se hace eterno...

Se busca Dictador....

“La Dictadura es el mejor modo de gobierno…”. No es una opinión mía, ni mucho menos, lo dijo el filósofo Platón en la antigua Academia de Atenas. Da miedo la afirmación, ¿eh?. No se precipiten, no es sino una mera palabra, sin más. Ese escalofrío que le produce su simple eco sucede porque tiene usted grabado a fuego en su genética del recuerdo una serie de palabras tabú que de antemano le parecen inaceptables y prohibidas. Ahora, en esta orilla que visita de vez en cuando, haga el ejercicio de dejar de lado prejuicios imbéciles y condicionamientos de palabras a miedos por tradiciones culturales y humillante historia cercana, y una vez dispuesto atienda…
Platón establecía, entre otros, cuatro grandes tipos de gobierno, la oligarquía, o poder de unos cuantos ricos, la Democracia o gobierno del pueblo, la Anarquía, concebida como caos social absoluto, en plan tribu, y la Dictadura o gobierno de una sola persona. Claro, teniendo la historia de Dictadores que tenemos en nuestra querida patria es normal que tiemblen los cimientos de la cordura ante la afirmación platónica inicial, pero si han descontaminado la mente de prejuicios y el alma de lamentos, como les pedí, podrán entender la inercia del griego. Este hombre decía, con acierto, que la mayoría del pueblo es tremendamente egoísta y medio analfabeto, por lo que la Democracia, donde el poder reside en bodoques con ojos, sería la peor de las desgracias, imaginen una cuerda donde cada menda tirase de un lado, terminaría a la deriva de forma irremediable. Tres cuartos de los mismo ocurre en la Oligarquía, en la que unos cuantos ricos se reparten el pastel a su antojo. Y daríamos de bruces con el anticristo, "la Dictadura", con dos posibilidades, que el Dictador sea una persona en condiciones o que caiga en gracia del poder un hijo de la grandísima puta bajito y con bigote que joda el progreso de un país y todo lo que se le parezca, que igual les va sonando la cantinela… Platón pensaba que si teníamos la gran suerte de tener un Dictador bueno y justo, cosa difícil, al estar el poder concentrado y no disperso en diplomáticos comisionistas, los cauces tanto políticos como judiciales serían mucho más efectivos, es decir, que el personaje en cuestión tendría más a mano el cotarro y le sería factible manejarlo a su antojo, siempre suponiéndole la buena fé de cada acto. Ya ven, mis lectores, Dictaduras que no son tan malas, condenas que no son tan eternas, burradas que ya no lo son tanto después de unas pocas líneas y unos muchos políticos en primera plana permanente hasta arribita de mentiras y de bolsillos llenos de dietas cobradas y bien cobradas. Por lo que si conocen a un tío en condiciones, justo y bueno, trabajador e incorruptible avisen, que lo acepto como Dictador por la gloria de España. Se aceptan solicitudes, no se requiere experiencia….

Viento en popa a toda vela, no roza el mar sino vuela... La mejor de las recompensas es acostarte con la conciencia tranquila de haber dado hasta la última gota de sangre y sudor en este día mustio, por pocos aplausos que gasten a su alrededor...